MarÃa Milagros Roibón
ARGENTINA
Descendà convertida en piedra, en pájaro sin alas.Llueve sobre mi camisa, sobre mi conciencia. Mis manos se han vuelto pálidas. Los tÃteres de la memoria sonrÃen con sus bocas pintadas, sus dientes de trapo.A veces, observo mis pies y pienso: ¿hacia dónde? ¿hacia dónde?
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