Sigue el gato debajo del sofá. Contra la pared, tumbado. Allí vive. Sale por las mañanas y se reúne con los demás hasta que le preparo el desayuno, y luego vuelve a salir por la tarde, cuando me oye llegar, para que le dé un poco de jamón y le cepille el pelustrajo. Y hace ron-ron-ron y me cabecea zalamero y mimoso, como siempre. Tan normal. Pero igual de flaco.Ya no le queda ni gota del tripón que arrastraba por las baldosas. No sé cómo solucionar el asunto. Por ahora lo único que hago es esperar a que se le pase la chifladura y meterle todo tipo de muñecos y mierdecitas debajo del sofá, para ver si se agobia con la multitud vecinal y termina saliendo. Por ahora tengo el mismo éxito que Cagancho en Murcia. Al contrario. Cuanto más intento que salga, más a gusto parece ahí debajo. Jon dice que esperaremos unos días más y luego le bloquearemos el paso para que no pueda esconderse. No sé cómo demonios piensa hacerlo. Como no le grape las orejas al parquet...