abrimos la puerta abiertacerramos la ventana cerradaa eso lo llamamos actos

los remotos inventos del pos capitalismoquieren algo más que la vida

el verdadero árbol del mundo crece hacia abajocon mudez y terror nocturno hace los huesos

ni el agua de mil cielos nos dará razón

sin metafísica hallamos diosesalgunos se llaman Historia

al igual que el destino el lenguaje es un rostroconozco una sola verdady ladra entre los muertos

la realidad desea el tiempoel infinito vuelve al manantiala esto le llamopensamiento

en el comienzo de cada sueño un maren el finalla ruinosa interpretación.