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SERÁ TAN DE MAÑANA

Premio "Alforja Poética" 2008 (publicado en la revista ÁBREGO de mayo 2009)

Vicente Martín Martín

España




Será tan de mañana como tu piel desnuda,
tan de mañana, sí, que no habrá puesto la aurora
su mirada de fruta en los balcones.
Y vendrá.
No tendrá el mismo aspecto de alondra que tú tienes,
pero vendrá,
vendrá como el rocío de octubre y tendré miedo,
llegará incluso antes de que se hayan marchado
los pájaros del huerto y tendré miedo,
la invitaré a mi mesa y tendré miedo
le ofreceré una copa de vino muy añejo
y le hablaré de mí, le contaré
que aún conservo la vieja costumbre
de abrocharme los ojos cuando llueve,
que he rozado las nubes
y acariciado el aire,
le diré con qué fuerza he amado y de cuantos halagos
me tuve que librar para no hundirme.
Yo sé que ella vendrá con un montón de ciudades de la mano
y querrá ser afable, y tendré miedo,
mirará hacia otro lado cuando escuche cómo ladran los perros
y acaso encontrará en mis bolsillos la moneda del tamaño de un
niño
y no dirá de qué barco la he robado.
Dirá
no tengo prisa,
cierra bien las ventanas y procura
no olvidarte de nada,
comprueba si el color amarillo sigue siendo
tu pretexto maldito, si aún conservas
el arroz de los árboles,
los bailes bajo el agua y las migajas
que dejan en los párpados los trigos de la tarde.
Y me hablará de aquello que ella sabe que aún tirita en mi
cuerpo,
me hablará de mis hijos,
de este horror a perderlos que me anega los ojos,
del mar que penetraba en la sangre por sus bordes más altos
cuando faltó la madre,
de ti
y de tu incierta mirada de nieve derretida,
de tus densos desvelos, de la extraña
conjunción de tus pechos desnudos con los astros.
Pero a pesar de todo tendré miedo,
miedo a la incertidumbre que la luz origina,
miedo a los archiduques que dibujan abedules de púrpura,
miedo a la somnolencia que producen los sonidos alófonos,miedo a la terquedad,
a la impaciencia efímera,
miedo a la inmensidad, a las ortigas, a los muslos de
musgo,
a las cimas
que comparten su amor, sus complacencias
y sus vientres de plata.

Ahora sé que la vida es una flor que se regala sola,
que a un instante de lirios sucede
medio siglo de lágrimas,
que al final
solamente los árboles cargados de nieve
se acercan a la luz.

y será así, será tan de mañana
como tu piel desnuda
y mojará sus dedos sobre mi tez de anciano
mientras esperas tú,
insula toda,
recién fundada música de clavecín y flauta,
a que crezcan las rosas azules en el patio.

Este artículo tiene © del autor.

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