Amaneció como puede hacerlo un dÃa cualquiera:
No hubo tornados,
Ni nubes semejantes a cándidas ovejas,
Ni arcoiris,
Ni lluvia,
Ni nada...
Aún sin señales en el cielo
El trovador supo que el momento era llegado
Porque amaba
Con el amor más intenso
A la mujer perfecta.
SabÃa que no podÃa alcanzarla sino en canciones
Que por demás ella nunca oirÃa
Porque no le interesaban
Sino los perfumes de las tiendas parisinas
O aparecer en las revistas de moda.
Pero el poeta no sabÃa ponerle defectos al alma
Que encerraba un recipiente tan sublime.
No podÃa sino admirar las lÃneas de su Eva
Y los ojos velados,
Y la boca sensual,
Y cantar, hasta quedar sin voz,
A aquellas piernas torneadas.
Por eso hoy,
Después de mucho trasnocharlo
La idea cobraba forma en su mente:
SabÃa donde iba a renacer aquel último Fénix,
En qué minuto exacto.
Allà estaba,
Esperando
Impaciente, feliz,
Para lanzarse al fuego,
Fundir cuerpo y alma con la más sublime de las criaturas
La que ella no se negarÃa a amar...
No lo llamen suicidio.
No se muere cuando se muere de amor.
Como el Fénix,
Se renace de las cenizas.
Ahora el trovador puede mirar a su amada directamente a los ojos
Desde el dorado encaje de su jaula
Sin que ella esquive su mirada.
No le importa siquiera no poder volar
O haber descubierto que el Fénix no canta
Porque cada dÃa
Al despertar
Ella le envÃa un beso con la punta de sus dedos cubiertos de diamantes.
Y eso le basta...
© 2003- 2023 Mundo Cultural Hispano
|
esqueleto | Conectarse |
Mapa del sitio |