ALLÁ, POR OTOÑO, EL FRÍO
DESNUDO DE LOS ÁRBOLES SE
METE EN MI CUERPO.
SIENDO YO, TAMBIÉN FRÍO,
TAMBIÉN ARBOL.
EL VIENTO DE LA SIERRA
CRUJE LAS DESNUDAS RAMAS.
LA CORTEZA RESECA QUE, PARDA,
OCRE, Y ESCAMOSA, ESCAPA A LA
LUZ DE LA VIDA, SUMIÉNDOSE EN
EL ETERNO LETARGO DE MORFEO.
A LA ESPERA DE UNA PRIMAVERA
LEJANA Y DISTANTE.
ACASO, CRUDA PRIMAVERA QUE NO
ECHARA EN FALTA LA MUERTE DE
UNO DE LOS SUYOS.
¡EGOÍSTA PRIMAVERA...!
QUE ESCONDE EL LUTO DEL
ÁRBOL MUERTO, CON FLORES
VIVAS, CON FLORES NUEVAS.
PARA QUE LA VIDA SIGA
DISFRAZANDO EL ETERNO DUELO
QUE ES VIVIR CADA INSTANTE;
PARA MORIR UN POCO CADA DÍA.
ALLÁ, POR OTOÑO, EL FRÍO
DESNUDO DE LOS ÁRBOLES
ME HILEA EL ALMA...
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