PENSAR LA VIDA
Pensarla y activarla.
Que se mueva. Mecerla.
Protegerla. Acariciarla.
Te lo dije,
improvisè una vez màs salvaciones.
Que deliren azules utopìas
acusando banderas de regresos
siempre ansiosas de partir .
En un minuto quiero señales fraternales
de nuestra existencia .
Hay fobias y miedos globalizando gentes
amontonados bultos
y mercancías que se ofrecen,
en medio de un tumulto increíble.
Hay una hora del dìa
para que te sientes a mi lado, corazón.
Hemos perdido impulsos,
la sinfonìa de temblar como virtud
y los remitentes humanos
que no se animan a nuestra soledad increíble.
Vivimos esperando la hora para ser
y los asombros ya no tienen destino ni canciòn.
Seamos sensatos.
No abandones la lucha y nuestros puestos.
Afinquemos las ramas de nuestra peregrinaciòn.
Solamente debemos aprender de la conciencia
todas las encrucijadas para jugarnos .
Pensar la vida y activarla
y que se mueva como una canciòn .
LA NAVE Y SUS AÑOS.
La vida el primer elemento es el agua,
todo lo demàs las manos de tu rostro
y la ventana que envuelve la visión de los lagos,
la navegaciòn de los soles
y esa extraña cuestión de ahogadas ausencias
que jamás reconocen el tiempo extraviado
de acuarelas que quedaron atràs.
Estamos igual.
Hemos perdido la importancia de las verduras
a la exacta hora de tocar con las uñas
el horizonte que se nos viene encima
y no sabemos cual.
No fuimos,
no somos lucecitas estables para la fecundidad.
Al menos peregrinos flotando,
remando en salud los hemisferios vacìos
de nuestra imprudente identidad.
Ay que sì ,
que tu moño azul es mi sangre.
Leche de vientos .
Farolito de una buena amistad .
Mañana beberemos solo agua para disfrutar .
La nave su dulzura la tierra
y adiòs que me zambullo en los labios de avanzar .
Aunque los aguaceros penetren la càscara
mis delirios se quedan en casa
junto a Ròmulo y Remo y Garay.
Ahora se amanece la vieja granja de Rowayton.
Es la atlántica ventana que se escapa, que se va
Nosotros acunamos porvenires
en los veleros de una cama de miel.
Una aguja de sol asegura su popa
sólo en cabellos de vientos
que rozan el niño humor de la credulidad.
Apenas un silencio es virtud de glorietas.
Así nosotros podemos confundirnos
en cualquier cavidad .
Te abrazo debo volver.
Redimir un aviòn. Ser hermano del tren.
Darle cabida a una palabra
para que sume una alegría que diga y que va .
No dudes
que existe una carretera de destinos
y es ahora tiempo inaugural.
Tu moño azul .
Todas mis capas de jazmines
y la luna terminal.
Que te quiero mucho y no olvides:
la tierra el agua es el primer elemento .
Adiòs que va.
LOS ACORDES DEL CAMINO
PORQUE es indispensable devolverle a la calle
su bullicio abrumador de asfalto maltratado,
y embestir con el grito del cartero
a los zaguanes y ascensores despiadados.
Hay una mañana que no entiendo,
unas tablas inquietas que se mueven sin aliento,
y otra vez la bolsa del cartero con mensajes
que llegaron sin sentir de nuevo
repetidos desgano que dibuja miedos.
El viento terminal me asombra los cuadernos
dejando que partan estas simples alegrìas de pueblo.
Dejarè , como transportan los expresos
su atado terminal de palabras y recuerdos.
Encontrarè la empalizada del reposo
para escuchar las hojas que olvidè en la ruta del misterio .
Serà un acorde a cuatro manos
la campana que rescata tu silencio .
Por no poder ser màs santo ni bandido,
atrozmente te sostengo.
Nadie en la ocasión afirmarà èste destierro.
EL compañero roba= rosas ya partiò de otro puerto
y sin querer nos aproximan un indulto
que no pedimos ni queremos.
En el 76 la dignidad era fuerte
porque no creìamos en la concilaciòn del regreso,
y algunos sueños en el desfiladero
vieron con làgrimas una larga pena de almàcigo
de labios y gatillos en la vida oculta ,
y la estrategia de jazmìn recuperado.
Muy verde serà la naranja que toque la repùblica del miedo.
Es linaje musical su regreso.
Fruto de cansancios regresaràn los carteros
con sobres y estampillas de paises
donde se escarban los sueños,
de paises honrados con tormentas sin huecos
donde no tirita nadie por causal de canciòn .
Su silencio.
Pasaporte a la Espera
Hasta aquì llegaron los inmigrantes
de las boinas con colores de encontrar
y el prodigio del hambre
para conocer las justas manos de todos .
El dìa ronca sobre los alambrados.
Una luminosa garra pero no se enamorò .
Anteriormente te decìa que debìamos reparar la casa
y que tus ojos por siempre estàn en la caja de música
de una milonga que se ahogò.
Què ratones tenìan los rufianes del silencio
penetrando en tus baules de abril
para matar guitarras y ponerle luto y cartón.
Puede que nuestro mundo se terminò
cansado de despertar fatigas y adioses .
Ocurre que un brillo de botella
se acomodò en la noche tapialada
de escaparates que cubren tu luna.
No sè.
Estoy aburrido de las antiguas canciones ,
de las viejas muchachas y de las muchachas viejas ,
descolgando las ventanas para que se me caiga el sol .
Porque en los últimos tiempos
los vientos profanaron
mi camiseta, el olvido,
la resistencia, el mega, los anticuarios,
la farsa de estar juntos
y esa instancia que tienen las palomas
de observar de costado el amanecer .
Què se yo vieja antigua maravilla de un desastre .
Tengo mi ùltima valija
y en subasta de miedos
un pesebre en venta
sobre los acantilados del perdón.
Las llaves que perdí fueron confiscadas
y es una suerte que nadie encontrò ni demandò.
Fumo a lo Argentino en Ezeiza
para contrabandear sonidos que tienen de luto
las comadres de un tifòn naciente .
Por favor cuiden de las perras,
el retozo constante de las perras
porque de mi perro corazón me ocupo yo.
No dudo que en el camino algo salta
y convierte mi vida en feria de pulgas,
en circo constante
y que por todas las vidas sonarà el saxofón.
En la Aduana de Abrazos
se empaña la prisión.
Què se yo .
Hay señales certeras que almozaremos juntos
un dìa cuando decreten una ley de magia
y una visa autèntica a la respiración.
“Vengo de Brooklyn,amor
Los desesperados gozan hacia el final de la huida.
Es saludable cambiar las mesas
y partir sin gesticular,
sin explicar porquè vino la maleza
sobre los rostros que concurren del sol .
Eso si :
las escobas de la sombra
perderían su tiempo y dormiríamos tranquilos .
Vengo de Brooklyn, amor.
Del tacto que tienen las salvaciones de Brooklyn
y de las ventanas que no guardan rencor .
En la primera de cambio
aprendo a amar de una vez por todas
y me sumerjo en la lluvia y sus quehaceres.
Todavía las paredes no se juntaron
y la convivencia de las hojas
no me piden permiso
con su puñado de almácigos malditos,
en el viento que va
en la peregrinación que viene .
Ay pequeña:
me olvidè que tengo tres pulmones
y una pierna renga
y una tùnica con breteles
y una muchacha que me espera
en la garita donde se reparan las tristezas.
Amo el trabajo, te dije.
El de las palabras con música de Goyeneche
y el de las tácticas que aullan compañìas
con un silencio que nunca tuvo tos.
Ahora se me viene el pulso que contamina
sobre la Avenida Washington.
Partì de una Aldea Entrerriana
a la Capital de los grupos sanguíneos .
Què barbaridad la poesìa.
Se me escapan los entonces .
Debe ser porque sòlo andamos en dirección indiscreta
y por necesidad nos convertimos
en espantapájaros sin dueños
y en canarios con sombreros que no dicen porquerìas .
No queda alternativa.
Volar debajo de la tierra con mis tres pulmones
y recordar como rechinaba el viento en la ingle de esos dìas .
Relatos Itinerantes
De Suertes y Muertes :
Entre Amores y Tormentas
La Memoria complica los tiempos
y solita es capàz de apartarse con su Brigada de Olvidos
a otras tierras donde no duela tanto .
Por casualidad las Tormentas
bendicen los signos vitales de un Amor en gloria.
Un puñado asolado de rostros
registra en ironía nuestra ùnica historia .
Como las madreselvas es prestigiosa
y no se convence de sus paraísos terribles .
Hay que tener cuidado con los movimientos absurdos
porque van montados en alertas de encendidos mimbres .
Es bueno recordarla en los caminos :
vieja de las manos sin Gerentes .
Julia :
existe un ala muerta en los horarios discriminados .
Siempre los ojos se sorprenden cabalgando
hasta llegar a la huerta donde gotea el agua .
Julia despacito :
hacen glu-glu tambièn los abandonos
de los cuerpos latiendo a contramano .
Recuerdo algún delirio de reliquias ,
un Mundo Fabricante de Candados
y una medida de vodka entre los tréboles silenciados .
Digo quizás :
venceremos las penas
para tener militancia en la aureola .
Sobre tu mechón sincero
se pierden los remordimientos de congojas .
La piel tiene una Clave de SOL : Canta .
“Lìmite Inseguro” .
(poema sin apagones ).
Enfrento un pronòstico pero no digo nada .
Eso sì releo tus palabras.
No somos nosotros .
Es verdad:
El mundo nos olvidò con sus penas y porquerìas .
Mientras escucho “como tu mi voio” un tema de la Dolce Vita
se me caen los permisos y el rostro de las siemprevivas .
Porque la cuestión es asì :
dejarte o que te dejen en la noche de San Remordimiento .
No me pregunto.
Me proclamo en la dicisiòn sin agonía.
Estar lejos de una cierta simpleza
donde se apoltronan las lunas
a mirar las estatuas.
Se me aplaza la mirada de los huesos
y las cavilaciones en la fuentes
y las ideas y vueltas de los puentes
que se me van y me vienen complicando una nostalgia.
Al final hay gentes locas.
En los eficaces pabellones alguièn improvisa una canción
para los trastornos de querer y haber querido,
injertar una alegrìa sana,
ser pastor a los gritos .
Hay que comunicarse con el laboratorio de los sueños
donde los huérfanos atienden solicitudes
de los que nunca encontraron
el pasaporte de los que andamos sueltos .
En los andamios hay gorriones que amanecen en el jùbilo.
Además hay estanques donde beben su agua
y los picos de los que volaràn .
Sòlo se atreven a continuar,
los posaderos que al mediodìa
tienen mesitas al sol
y muchachas sin corpiños que alegran la vida.
Vamos a distanciarnos de la industria del esqueleto.
Porque somos los atletas de un mundo que piensa olvidarnos
seguiremos pintando, escribiendo, filmando
los jeroglíficos a la hora de un baño sin resignación
Conclusión Cercana .=
(POEMA sin Cautela).
Cuando fumo en complacencia son las siete .
Se me viene el contorno de la luna amotinada por los pàjaros .
El tabaco huele silencios de conclusión cercana .
Se hace lo que se puede y lo que no se puede se hace .
No hay excusas para concordias .Soy el recièn llegado .
Que se cansen los cansados en penumbras fatigados .
Toda la memoria hinchada como un repollo taladrante
y esas ganas de gozar cualquier amor sin hipotecas
en el que peinas tu candor de muchacha .
Hoy tengo permiso de música
acordada por el viejo tapial que nos tapa
de esa casa tan pobre en que vives .
Hay un poster de Marilin en la cama tendida
y un velador de marimonias en el secreto de tu belleza insòlita .
Ay de los pianos que dejè atràs
y de los violines chamuscados
y de los parientes de mierda que a esta hora
se indultan en la casa de la virgen
para jugar a las visitas con las víboras todas .
La estrella de la vida me arremete
con amigos de la vida activando temblores .
Somos cómplices de manos. No te olvides.
Mi querida:
Quisiera llegarme ahora
pero todas las lluvias me apresuraron .
En el globo de luz donde vives se calienta una uva.
Cuando dejo tu audacia
que macanuda es la calle deshabitada
y algo de basura
y ese final silencio de los teléfonos tambièn .
E vero.
Presto ci vediamo .
“Horòscopo Provisorio “
En la mañana de mayo llegarà la mensajera
con su càbala repetida y ocasiones de siembra.
Oportunidades para aislarse y no verla
si no fuimos capaces
de sostener la estrella que desmienta .
Porque fuimos astutos a la deriva
y soldados del ejèrcito de cometas .
Estamos sin convenio de vidrieras .
Un sìndico de la memoria pisoteò la espiga sobre la maleza.
Aùn existen ojos azules
comarcas sin aduanas en bicicleta
funciones donde el uníco asistente
rechina la vejez de las trompetas .
Nosotros si que tenìamos
petróleo sin habitaciones con colmenas,
trenes de largo aliento que modificaban el alba
y agua natural jadeante de pequeñas promesas .
Habìa norte y sur y litoral y centro de la tierra .
Silbidos de capinteros amando la paciencia
y panaderìas rurales convocando banderas.
Los hermanos anarquistas no guarecían al poema
lo sacaban del pecho con la boca abierta
y cada pulmòn era compadre del otro pulmòn
y cada vecino se enamoraba de Luz Marìa Tierna.
Existen la providencias y las porquerìas .
Los encorbatados de siempre .
Los enmudecidos de siempre
y las muchachas repletas de saliva a la hora de la siesta.
Digo entre los trapos que me quedan
y las marchas que no cansan .
Que volverán los peatones del olvido
y los 30.000 temblores
y los tréboles de Patricio
y los gallos que despiertan a los niños
en los Tres Contienentes con Juan y Juana desvelados en sorpresas.
Si no llego a la calle de mi viejos almácigos
estarán los que quedan con su rosa puesta .
Pensando bien querida
hay que activar las uvas de enero,
y los inquietos pulsos de marzo.
Viene el Otoño.
Te amo con fondo de Astor
y palabras de Ernesto apuñalando las uñas .
Es la hora pactada para reconciliarnos
con los astutos cansancios,
con las medicinas indígenas,
con los jarros de sol y las canastas nuestras.