Hoy el verso sangra

y trepa por un muro de púas.

Sobrevive aterido

tras la red fútil,

página fantasma

jamás impresa .

Vaga el verso herido

impregnado de puridad lírica.

Intenta en vano perpetuarse

y el disparo de un verbo

le agrieta el sueño.

Xenia Mora