Te pienso en la lluvia que moja esta casa que huele a historia; a la ternura con la que el mundo se volvía ceniza mientras manejábamos el fuego como una... Leer Más
El hijo ha dejado de comer por mirar al padre. La mirada del padre, perdida durante la cena, atiende la lectura de una voluntad muerta: su cuerpo... Leer Más
Nos comportamos según el tiempo. Ayer, los vientos moderados de superficie nos mantuvieron alertas respecto a posibles cambios de temperatura. Mi vecino... Leer Más
Una nieve dura, fría, inhumana caía sobre una pequeña aldea, perdida en el final del mundo. En este lugar jamás creció una flor, jamás cantó un... Leer Más
Cuando se tiñe la nieve inmaculada del color rojizo del horror, cuando las madres nutren la tierra con su desmesurado dolor, cuando los hombres no creen... Leer Más
EL cuchillo recorta circularmente la naranja bajo su cáscara. Hace correr el jugo entre el filo y la pulpa, marcando el cauce de un camino líquido que... Leer Más
